Ed eccoci qui!
Dopo un trasferimento volante da La Rochelle a Lorient — durante il quale mi sono resa conto di avere più cose per la barca che per me medesima, haha — siamo finalmente pronti a preparare la nostra prima vera regata atlantica in solitario.
Più di 3.000 miglia nautiche, da Les Sables-d’Olonne alle Azzorre e ritorno. Una bella passeggiata, insomma!
Come vi raccontavo nell’episodio precedente, il focus è tutto sulla carena.
Non ho né il tempo né, soprattutto, i soldi per fare un’antivegetativa spray. Quindi, l’unica alternativa che mi rimane è grattare, grattare e ancora grattare, fino a rendere la superficie lisciiiiiissima.
Inizio con una carta abrasiva da 800, per poi passare alla 1000 e infine alla 1500. E questo su tutta la superficie della barca.
Ore e ore di lavoro, polvere ovunque e una quantità di pazienza che non pensavo nemmeno di possedere.
Alla fine sono abbastanza soddisfatta del risultato. Non bellissima, ma liscia!
Certo, questa scelta avrà una piccola conseguenza: una volta in acqua, dovrò pulire quotidianamente la carena per evitare che alghe e incrostazioni compromettano il lavoro fatto.
E vabbè, dai! È estate, fa caldo e un bagnetto in porto è sempre piacevole.
Mmm… Forse lo sarà un po’ meno dopo il ventesimo giorno consecutivo, con la spazzola in mano!
La lista delle cose da fare
La carena è sistemata. O quasi. Ma se pensate che il grosso del lavoro sia finito, vi sbagliate di grosso!
Preparare una barca per una regata di oltre 3.000 miglia nautiche in solitario significa controllare ogni singolo dettaglio. Quando sei in mezzo all’Atlantico, da sola, non puoi semplicemente chiamare qualcuno perché ti porti il pezzo che ti manca.
Quindi, la lista delle cose da fare comprende:
Controllare tutte le dotazioni di sicurezza obbligatorie.
Verificare la farmacia di bordo e i medicinali richiesti dal regolamento.
Controllare lo stato di tutto l’equipaggiamento di bordo.
Ispezionare le vele e verificare che siano pronte ad affrontare migliaia di miglia.
Preparare i pezzi di ricambio.
Organizzare gli strumenti e i materiali per le riparazioni: meccanica, eventuali delaminazioni, riparazioni delle vele ed elettronica.
Imbarcare cime e drizze di ricambio.
Avere a disposizione un bompresso di ricambio e persino timoni di ricambio.
Sì, avete letto bene: timoni di ricambio!
Quando si naviga in solitario e senza assistenza, bisogna cercare di prevedere il maggior numero possibile di problemi. Naturalmente non si può portare a bordo un secondo esemplare di ogni singolo componente della barca, ma bisogna individuare quali guasti potrebbero compromettere la sicurezza o costringerti al ritiro e prepararsi di conseguenza.
E poi c’è il cibo.
Perché preparare da mangiare per 3.000 miglia non significa semplicemente fare la spesa per qualche settimana.
Dobbiamo considerare entrambe le tappe, l’andata e il ritorno, perché una volta arrivate alle Azzorre non possiamo contare di trovare facilmente negozi specializzati in alimenti liofilizzati per la navigazione oceanica.
Bisogna quindi calcolare le quantità, organizzare i pasti, preparare le scorte e sistemare tutto in modo che sia accessibile anche quando la barca si muove parecchio.
Insomma, c’è da lavorare!
L’estate bretone, quella bella
Per fortuna, quest’estate il meteo bretone è stato davvero clemente.
Giornate soleggiate, temperature piacevoli e tramonti alle dieci e mezza di sera. Le giornate sono lunghissime e posso lavorare sulla barca fino a tardi, con ancora il sole a illuminare il porto.
Devo dire che sono molto felice della routine che sono riuscita a instaurare.
La mattina faccio sport, poi dedico qualche ora alla logistica e all’organizzazione della campagna. Pranzo e nel pomeriggio mi metto a lavorare sulla barca.
È una routine semplice, ma funziona. Mi permette di mantenere un po’ di equilibrio tra la preparazione fisica, le mille cose da organizzare e il lavoro manuale, che in una campagna oceanica non finisce mai.
E soprattutto mi dà la sensazione di avanzare ogni giorno, anche quando la lista delle cose da fare sembra allungarsi invece di accorciarsi.
Perché, naturalmente, ogni volta che spunti una voce, ne compaiono altre tre!
Trasferimento verso Les Sables-d’Olonne
Finalmente arriva il giorno del trasferimento verso Les Sables-d’Olonne, il porto da cui partirà la regata.
Partiamo al tramonto e arriviamo il giorno successivo, verso l’ora di pranzo.
Il trasferimento è piacevole: mi accompagna un amico che si trova casualmente a Lorient proprio quel fine settimana. Abbiamo tanto vento, mare piatto e navighiamo veloci.
Riusciamo ad arrivare poco prima del passaggio di un fronte temporalesco.
Come vi raccontavo negli episodi precedenti, i temporali in mare aperto, con fulmini e saette, sono meno comuni qui rispetto al Mediterraneo. Questo non significa che non possano verificarsi, ma quando sono previsti vengono trattati con particolare prudenza.
Per capirci, in regata si può navigare con fronti freddi e 40 nodi di vento, ma i temporali sono un’altra storia.
Strani questi francesi!
Scherzi a parte, la differenza è che un fronte freddo può essere relativamente prevedibile e gestibile, mentre un temporale può portare raffiche improvvise, cambi di direzione del vento e fenomeni molto localizzati.
Meglio arrivare in anticipo e godersi il porto, insomma!
Una visita davvero inaspettata
Arrivati a Les Sables-d’Olonne, comincia un’altra fase della preparazione. Ma prima di tuffarci nei briefing e nei controlli obbligatori, succede qualcosa di piuttosto anomalo nella mia campagna Mini Transat.
Mia madre viene a trovarmi!
Dopo anni di progetto, ha finalmente deciso di venire a vedere di cosa si tratta questo «giochino», come lo chiama lei.
Immagino non sia facile vedere la propria figlia passare da una carriera avviata nella City di Londra a un paesino sperduto della Francia, per poi finire su una barchetta di sei metri e mezzo, tutta sola, con l’intenzione di attraversare un oceano.
Capisco che possa essere difficile da comprendere. E capisco anche che, almeno all’inizio, le mie scelte di vita possano averla lasciata piuttosto perplessa.
Dopo due anni, però, forse ha perso le speranze di vedermi tornare a lavorare a Londra e si è detta: «Andiamo a vedere di che cosa si tratta, almeno!».
Io, invece, sono felicissima.
Avere mia madre lì, proprio nei giorni precedenti alla partenza, mi dà una sensazione di tranquillità che non mi aspettavo. È bello poterle mostrare concretamente quello che faccio, invece di provare a raccontarglielo attraverso telefonate, fotografie e spiegazioni che probabilmente non rendono giustizia alla realtà.
E poi, diciamocelo, mi fa piacere farle vedere che non si tratta soltanto di «giocare con le barchette», come dice lei, ma di qualcosa di decisamente più strutturato.
Anche perché, in Italia, la figura del navigatore oceanico non è ancora particolarmente conosciuta. Quando si parla di vela, vengono subito in mente Luna Rossa e la Barcolana, due realtà straordinarie che ammiro e rispetto profondamente.
Ma il mondo della vela oceanica in solitario è un universo altrettanto affascinante, fatto di preparazione atletica, strategia, meteorologia, manutenzione, gestione del rischio e una quantità enorme di lavoro che spesso rimane invisibile.
Mi piacerebbe che anche questa realtà avesse più spazio e visibilità.
E forse, in fondo, questa visita serve anche a questo: far conoscere a mia madre un mondo che fino a oggi aveva potuto soltanto immaginare.
Tre femmine e una barca
Ed eccoci qui: tre femmine a Les Sables-d’Olonne, a dieci giorni dalla partenza.
La Fripouille, mamma e io.
È la prima volta che porto mia madre a bordo e, soprattutto, è la prima volta in vita sua che vede un Mini 6.50 da vicino.
Devo dire che la sua reazione è migliore di quanto mi aspettassi.
All’inizio osserva la barca con curiosità, poi decide di entrare.
E lì comincia la raffica di domande.
«Dove dormi?»
«Che cosa mangi?»
«Ma sei sicura che la barca ti regga?»
«Perché si vede l’acqua da dentro?!»
Quest’ultima domanda, in effetti, è abbastanza comprensibile.
Dentro un Mini 6.50 tutto è piccolo, essenziale e funzionale. Non c’è niente di superfluo, ogni spazio è sfruttato e ogni oggetto ha una funzione precisa. Non è esattamente il genere di barca che trasmette l’idea di una crociera rilassante!
Mi fa piacere vedere che è genuinamente interessata. Forse, per la prima volta, riesce a immaginare un po’ meglio quello che sto per affrontare.
Poi succede una cosa che mi resterà impressa per tutta la regata.
Mia madre mi lascia un bigliettino sulla barca.
C’è scritto qualcosa del tipo: «Dormi, mamma».
Un messaggio semplice, affettuoso, quasi banale.
Ma lo attacca proprio nel punto in cui avrei dormito durante la prima tappa della SAS: sulla murata sinistra, davanti al telo da matossaggio nel quale mi infilo quando c’è molto vento e navighiamo mure a sinistra.
E indovinate un po’?
La prima tappa sarà prevalentemente mure a sinistra e piuttosto ventosa.
Quindi, per gran parte della prima tratta, ogni volta che mi infilo nel mio piccolo spazio per dormire, mi ritrovo quel bigliettino davanti agli occhi.
Non sa nemmeno dove lo ha attaccato, né quanto spesso lo avrei guardato.
Eppure, quel pezzetto di carta diventa una piccola presenza familiare in mezzo all’Atlantico.
A volte basta davvero poco.
Controlli superati, si studia la meteo!
Torniamo alla realtà, perché nel frattempo il conto alla rovescia continua.
Passiamo i controlli di sicurezza, facciamo qualche acquisto dell’ultimo minuto e verifichiamo che tutto sia al suo posto.
Uno degli appuntamenti che mi preoccupa maggiormente è il controllo della farmacia di bordo. Non tanto perché abbia qualcosa da nascondere, ma perché si tratta di una lista piuttosto lunga di medicinali e materiali obbligatori, con requisiti specifici da rispettare.
Fortunatamente, superiamo anche quello.
Cominciamo quindi a partecipare ai briefing di sicurezza e logistica organizzati per tutti i concorrenti.
La sera, ogni tanto, usciamo a cena con mamma per staccare un po’ e riposarci. La mattina, invece, cerco di andare sempre a correre.
E qui apro una piccola parentesi, perché questa è Giulia del futuro che vi parla.
Solo dopo ho capito quanto sia importante mantenere una routine che non sia concentrata al cento per cento sulla regata.
Nei giorni precedenti alla partenza è facilissimo farsi assorbire completamente dalla preparazione: controlli, materiali, meteo, ultime regolazioni, imprevisti.
Ma prendersi qualche ora per sé, mangiare bene, continuare ad allenarsi e soprattutto riposare è fondamentale.
Non bisogna arrivare sulla linea di partenza semplicemente con la barca pronta. Bisogna arrivarci anche con la testa fresca, il corpo riposato e la capacità di concentrarsi per giorni, se non settimane.
E io, questa lezione, la sto imparando proprio adesso.
Sette giorni alla partenza: si studia il meteo
Il conto alla rovescia segna meno sette giorni.
Questo significa una cosa sola: si comincia a studiare seriamente la meteo!
Non so nemmeno come spiegare la gratitudine che provo nei confronti di Gianni Bianchini, che mi aiuta sempre a capire che cosa potrebbe succedere durante la regata.
Perché la chiave, soprattutto nella vela oceanica, non è necessariamente sapere in anticipo dove andare. È capire che cosa sta succedendo dal punto di vista meteorologico e perché.
Una previsione può cambiare, un fronte può arrivare in anticipo, una zona di alta pressione può spostarsi o un vento previsto può non presentarsi esattamente come ci aspettavamo.
E quando navighi per più di 24 ore, è praticamente inevitabile che la realtà si discosti, almeno in parte, dalle previsioni iniziali.
Devi quindi essere in grado di interpretare quello che vedi, capire l'evoluzione della situazione e prendere decisioni autonome.
Nella Mini 6.50, inoltre, non abbiamo a disposizione tutti i dati e gli strumenti di cui dispongono le barche più grandi e i team professionistici. Una volta lasciati gli ormeggi, dobbiamo essere in grado di leggere il quadro meteorologico generale attraverso le informazioni disponibili: direzione e intensità del vento, nuvole, pressione atmosferica e le osservazioni che riusciamo a raccogliere.
È un esercizio di comprensione continua, non una semplice lettura delle previsioni.
Per la Mini Transat e per la Mini Atlantique, la regata che sto per affrontare, è previsto anche un aggiornamento meteorologico giornaliero, trasmesso via radio ad alta frequenza. Si tratta di informazioni piuttosto generali, ma comunque preziose per avere un quadro di riferimento.
Peccato che — e qui parla di nuovo Giulia del futuro — la mia radio non funzionerà.
Quindi, per tutta la regata, non riceverò alcun aggiornamento meteo.
Ma questa è un’altra storia, e ve la racconterò più avanti!
Per ora, il concetto importante è uno: bisogna capire la meteo, non soltanto leggerla.
Perché quando sei sola in mezzo all’Atlantico, senza poter consultare continuamente nuovi bollettini, devi essere in grado di ragionare con le informazioni che hai e adattarti a quello che succede davvero.
Meno uno: il briefing di sicurezza
Il giorno prima della partenza arriva il briefing di sicurezza.
È sempre un momento leggermente inquietante.
Ti spiegano le procedure di emergenza, gli scenari che potresti trovarti ad affrontare, le dotazioni obbligatorie e le azioni da compiere se qualcosa dovesse andare storto.
Sono informazioni fondamentali, naturalmente. Ma ascoltarle tutte insieme, proprio il giorno prima di partire per migliaia di miglia in solitario, ti ricorda improvvisamente che non stai andando a fare una gita in barca.
Stai per affrontare l’Atlantico da sola, su un Mini 6.50, senza assistenza.
E, per quanto tu possa essere preparata, ci sono cose che non puoi controllare.
Finito il briefing, torno sulla barca e faccio gli ultimi controlli.
La sera cerco di rilassarmi, ma la verità è che non riesco a smettere di pensare alla partenza.
Faccio gli ultimi check meteo con Gianni e con il Pôle France di Lorient. Ricontrollo le previsioni, cerco di capire gli scenari possibili e mi rigiro nel letto.
A un certo punto ho anche la brillante idea di guardare su YouTube i video della Mini Atlantique dell’anno precedente.
Pessima idea.
Mi capita un video di un ragazzo arrivato secondo, che racconta di aver fatto una media di 17 nodi in 24 ore.
Diciassette nodi di media.
Lo guardo e penso: io non sarò mai in grado di fare una cosa del genere.
Insomma, il modo perfetto per rilassarsi la sera prima di una regata oceanica!
Ma ormai è tardi. La barca è pronta, i controlli sono fatti, la meteo è studiata e non c’è molto altro che possa fare.
Devo soltanto cercare di dormire.
Domani si parte.
Buonanotte, Atlantico.